<p class="ql-block">秋，自湖心輕輕呵了一口氣，水色便深了一層，像被歲月悄悄暈染的綢。小舟橫臥，不再劃槳，只任浮萍牽著，在微瀾里搖碎一鏡金陽。山丘隔岸，輪廓被午后的光削得柔軟，仿佛誰用舊信封折出的剪影，安靜而溫暖。</p><p class="ql-block">紅葉是岸邊那棵老楓寄出的信箋，一枝一葉寫滿熾烈，不需落款，風(fēng)已拆閱。它們旋落時(shí)帶著清脆的嘆息，擦過草尖，驚起潮濕的泥土香。落葉鋪地，織成一條脆響的小徑，踩上去，秋天便從腳底涌進(jìn)心房，像遙遠(yuǎn)的歌謠被重新記起。</p><p class="ql-block">草地仍留幾抹殘綠，像未說完的句子；松鼠是跳躍的逗點(diǎn)，拖著蓬松的尾，在樹與樹之間匆忙標(biāo)點(diǎn)，收集冬天來臨前的最后一行詩。它停住，黑亮的眼睛倒映我，也倒映整個(gè)秋——澄澈、短暫，卻足夠讓一顆漂泊的心輕輕靠岸。</p><p class="ql-block">我在這幅畫里站立，不說話，任湖風(fēng)把衣袖吹得獵獵作響，仿佛替沉默作答：生命原該如此，一半靜水深流，一半紅葉燃燒；一半交付遠(yuǎn)方，一半收藏胸膛。</p>