<p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:15px;">圖：網(wǎng)絡(luò)</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:15px;">散文詩：陽光</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:15px;">美篇號：54831939</b></p> <p class="ql-block"> 案頭的硯臺，盛著半池月光。研墨時(shí)，總覺有什么在水底蘇醒——是黃河的浪，在宣紙上漫開褶皺；是長城的磚，從筆鋒間漏下苔痕。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 我寫不出昆侖的高度，只能拾撿牧民遺落的經(jīng)幡，讓風(fēng)把“家”字吹成星群的模樣。那些在古籍里褪色的烽火，此刻正亮在邊防戰(zhàn)士的瞳孔里，每一粒雪落，都是他們睫毛上跳動的火苗。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 祖父的犁鏵，還在老屋墻角生銹。但我記得他翻土?xí)r的模樣：彎腰，是對土地最深的鞠躬；抬頭，便接住了整個(gè)春天的重量。這姿勢，后來我在雜交水稻田埂上見過，在扶貧干部的腳印里見過，在腳手架上工人擰緊螺絲的指節(jié)間見過。</p> <p class="ql-block"> 胡同里的門墩，被幾代人的手掌磨得溫潤。門環(huán)上的銅綠，是時(shí)光敷的藥，治好了多少離家時(shí)的疼。如今，無人機(jī)掠過青磚灰瓦，鏡頭里的四合院，像一枚枚蓋在大地上的郵戳，寄出的是炊煙，收到的是遠(yuǎn)方的歸期。 </p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 深夜的書房，臺燈照著攤開的地圖。指腹撫過經(jīng)緯線，像撫摸母親掌紋里的山河。忽然懂得，所謂家國，不過是把“我”字拆開——左邊是禾苗在故土扎根，右邊是戈矛護(hù)著萬家燈火。而我們，都是筆尖的墨，終要滲進(jìn)這片土地的肌理，成為它新的年輪。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 風(fēng)從窗縫鉆進(jìn)來，翻動書頁。某一頁夾著的稻穗，忽然簌簌作響，像無數(shù)個(gè)平凡的名字，在集體朗誦一首關(guān)于生長的詩。</p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;">－－－謝謝閱讀－－－</p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p>