<p class="ql-block">那天我路過城郊的一片林子，陽光正斜斜地穿過樹葉，灑在一位老人身上。他坐在一塊青石上，懷里抱著一把二胡，弓弦輕動，音色如泉，緩緩流淌在靜謐的空氣里。他閉著眼，神情專注，仿佛整個世界只剩他與那把老琴。樹影婆娑，風(fēng)也放輕了腳步，我站在不遠(yuǎn)處，竟不敢走近，生怕驚擾了這一曲未命名的《二泉映月》。那一刻，我忽然覺得，這曲子本就不該只屬于舞臺與錄音棚，它本就該在這片綠蔭里，在一位無名老人的指尖，悄然生長。</p> <p class="ql-block">墻上的字跡已經(jīng)有些模糊，“天下第二泉”五個字卻被藤蔓溫柔地托著，像被歲月親手封存的記憶。我站在石階前，抬頭望著那面老墻，耳邊仿佛又響起了方才那縷琴音。這泉雖稱第二，可在這無人喧嘩的角落，它分明是第一等的清凈。據(jù)說當(dāng)年阿炳也曾來過此地，坐在石上，聽水聲，拉琴聲，把悲歡都揉進(jìn)弦里。如今泉水依舊，墻影依舊，連那藍(lán)天下的一縷風(fēng)，都像是從舊時光里吹來的回響。</p> <p class="ql-block">石板路蜿蜒向前，一位老匠人正低頭整理手中的竹具，草帽遮住了大半張臉，卻遮不住他動作里的沉穩(wěn)。他身旁的老屋墻皮剝落，磚縫間長出細(xì)草，可那扇木門卻被擦得發(fā)亮。他沒說話，只是輕輕撫過門框，像在確認(rèn)某種熟悉的溫度。我忽然想，這不正是《二泉映月》的另一種演繹嗎？不是用琴，而是用一生的勞作，在時光里刻下低回的旋律。他不演奏，卻處處是音符——竹杖點地的輕響，布料摩擦的窸窣，還有那風(fēng)穿過屋檐的嘆息。</p> <p class="ql-block">暮色漸起時，我又見一位老人，拄著竹杖，緩緩走過斑駁的墻根。他走得慢，影子被拉得很長，像一根拉不完的琴弦。他停下，抬頭看了看那扇老窗，又低頭看了看腳下的石板路，仿佛在數(shù)著年月。我沒有上前打擾，只是默默跟了一段。直到他拐進(jìn)小巷，身影融進(jìn)黃昏，我才意識到，這整條街，這座城，甚至我們每個人的記憶深處，都藏著一段《二泉映月》。它不在樂譜里，而在這些無聲的行走中，在那些被遺忘的角落，輕輕回響。</p>
<p class="ql-block">這曲子，從來就不只是阿炳的。它屬于每一個在寂靜中堅持的人，屬于每一段被時光打磨卻未曾斷裂的旋律。新版的《二泉映月》，或許就藏在這些日常的縫隙里——一把舊琴，一面老墻，一條石路，一個背影。它們不喧嘩，卻比任何舞臺都更接近音樂的靈魂。</p> <p class="ql-block">說明：啟動了Al智能文字，謹(jǐn)表謝意！</p>