<p class="ql-block"> 中秋的傍晚，北方小鎮(zhèn)的風(fēng)里已帶著些許涼意，我收拾好畫具，坐在院中一張木桌旁。桌上擺著幾塊月餅，一碟切好的西瓜，還有剛從院里摘下的蘋果和葡萄。家人沒說什么，只是默默把飯菜端上來，熱氣騰騰的餃子在瓷盤里冒著白煙。我望著桌布上斑駁的光影，忽然覺得這一桌的豐盛，不只是食物，更是時間沉淀下來的安穩(wěn)。我掏出速寫本，用鉛筆輕輕勾了幾筆——這頓飯，這光，這人，都該留在紙上。</p> <p class="ql-block">飯后散步，我朝鎮(zhèn)子西邊走去。那片白樺林一直是我最愛的地方。樹干筆直，像一群沉默的守望者，枝葉在晚風(fēng)里輕輕晃動，發(fā)出沙沙的聲響。我靠在一棵樹上，抬頭看，樹葉稀疏處漏下幾縷月光，像是被誰不經(jīng)意撒下的碎銀。沒有濃重的陰影，也沒有復(fù)雜的光影，可就是這份簡潔，讓人心靜。我掏出本子，用最細(xì)的線描下幾棵并立的樹，仿佛它們不只是樹，而是小鎮(zhèn)的骨骼，撐起了這一方天地的清朗。</p> <p class="ql-block">沿著林間小路往北，一條小溪橫穿而過，上面架著一座老木橋。橋身有些斑駁，但結(jié)實，踩上去只發(fā)出輕微的吱呀聲。對岸是一排低矮的屋舍，屋頂鋪著灰瓦，煙囪里飄著淡淡的炊煙。有戶人家的窗臺上擺著一盆未謝的秋菊，窗內(nèi)亮著暖黃的燈。我站在橋中央，看溪水緩緩流過，倒映著天邊的月亮和屋檐的輪廓。這景致談不上奇絕，卻讓人舍不得移開眼——它不說話，卻把“家”字寫得清清楚楚。我畫下這橋、這水、這人家，不是為了展覽，而是怕有一天，這樣的安靜會悄悄走遠(yuǎn)。</p><p class="ql-block"> 北方小鎮(zhèn)的中秋，沒有喧鬧的燈火，也沒有盛大的儀式?？烧沁@份平淡，讓每一筆線條都顯得真實，讓每一口呼吸都帶著溫度。我收起畫本，月光灑在肩頭，像一句無聲的祝福。</p>