竇大夫祠

捕光捉影

時間：2025年10月2日，秋陽正好，我背著相機，走進了太原城北的竇大夫祠。佳能R5在手，F(xiàn)4的24-105mm鏡頭正適合這方寸之間的古意流轉(zhuǎn)。風(fēng)從烈石山那邊吹來，帶著汾河的濕氣，也捎來了千年的回響。 這座祠廟，原是為春秋晉國大夫竇犨所立。他開渠引水，澤被一方，百姓感念，立祠以祭。后來宋神宗封他為“英濟侯”，于是這祠又叫英濟祠。我站在山門前，望著南面的汾河，忽然明白，為何古人總說“背山面水”是好格局——這里不只是風(fēng)水，更是民心所向。竇犨德政惠民，孔子聞其死而回車，這故事像一塊沉在水底的石頭，年年被潮水沖刷，卻越發(fā)明亮。 紅墻高聳，門楣上掛著一塊藍底金字的匾，寫著“潮夫大廟”——我一愣，隨即笑了。這應(yīng)是“竇大夫廟”的誤寫，或許是游客口耳相傳的偏差，又或是石碑風(fēng)化后的錯讀?？赊D(zhuǎn)念一想，這錯字反倒添了幾分人間煙火氣。誰說古跡就一定要正襟危坐？它也可以被念錯、被誤解、被一代代人用自己的方式記住。 往里走，一座大殿檐角飛翹，藍琉璃瓦在陽光下泛著青光，像一片凝固的湖水。匾額上“靈源清池”四字筆力遒勁，仿佛能引出一股清泉。柱子上的對聯(lián)已被歲月磨得模糊，但依稀可辨“德潤千秋水，仁敷一脈春”之句。我駐足良久，心想，這不正是竇犨治水惠民的寫照？古人不重功名，卻重“源”與“清”，一如這祠，不張揚，卻自有底氣。 屋檐下的木雕已有些斑駁，但龍首鳳尾仍清晰可辨，斗拱間藏著飛天與瑞獸，像是悄悄守護著這座廟宇的秘密。我仰頭細看，一只木雕仙鶴的翅膀微微翹起，仿佛下一秒就要飛走。可它沒走，幾百年都停在這兒，守著一段不再被頻繁提起的歷史。 庭院中央立著幾塊石碑，碑文密密麻麻，字跡深淺不一，有的已被風(fēng)雨啃噬得只剩輪廓。我蹲下身，指尖輕撫過那些凹陷的筆畫，像在讀一封來自過去的信。其中一塊碑上刻著“祈雨文”，落款是某年大旱，縣令率民至此禱告。那一刻我忽然動容——原來這座祠，不只是紀(jì)念一個人，更是百姓在天災(zāi)面前，最后一絲希望的寄托。 門楣上方另有一匾，寫著“靈濟源治”，字跡古樸，金漆微褪。我站在門前，看幾位游客仰頭讀匾，有人拍照，有人低聲討論。這場景讓我想起，歷史從不是死的。它活在這些抬頭的一瞬，活在一句“這字念什么”的疑問里。 幾位游客圍在石碑前，一人指著碑文講解，手勢輕緩，像是怕驚擾了沉睡的文字。我悄悄靠近，聽見他說：“這里寫的是元代重修的事……被汾水沖毀后，百姓自發(fā)集資重建?！蔽倚念^一震。一座廟，毀了又建，不是因為帝王下令，而是因為百姓不愿忘記。這才是真正的“不朽”。 正殿內(nèi)，一尊竇犨像端坐中央，紅袍加身，面容慈和。他不像神，倒像個鄰家老者，只是多了一份沉靜。頭頂懸著“澤被蒼生”四字匾額，金光熠熠。我忽然覺得，這四個字，比任何封號都重。百姓不記得多少王侯將相，卻記得誰曾為他們引來一渠清水。 青瓦覆頂，檐下彩繪雖已褪色，但仍可見云氣繚繞、仙鶴翩躚。幾位游客緩步而行，有人輕聲說：“這地方真安靜?！笔前。粺狒[，也不喧囂，可正是這份靜，讓人走得慢了，心也沉了下來。 殿側(cè)有兩尊塑像，一尊官服整肅，手持玉笏，應(yīng)是竇犨；另一尊布衣寬袍，面帶笑意，或許是民間傳說中的化身。背景的展板上寫著“訪大夫祠”幾個字，旁邊配著一幅行書，筆勢灑脫。我站在那兒，仿佛看見千年來無數(shù)人如我一般，輕輕走來，靜靜凝望。 在一處展臺前，幾片古瓦并列陳列，綠的、灰的，有的刻著“大元至元三年”字樣。它們曾覆蓋在這座祠的屋頂，聽過風(fēng)雨，也見過香火。如今靜靜躺在玻璃下，像一群退休的老兵，不再遮風(fēng)擋雨，卻仍講述著那年的雪。 展柜中陳列著幾件雕塑：龍首威嚴(yán)，獸形低伏，綠獅昂首，藍金龍騰躍欲出。它們曾是屋脊上的守護者，如今退居幕后，卻依舊氣勢不減。我忽然覺得，這些神獸不懼時間，因為它們本就活在信仰的縫隙里。 一對陶俑立在角落，衣飾斑斕，姿態(tài)端莊。一個似在奏樂，一個似在行禮。它們不曾留下名字，卻以泥土之身，站成了歷史的注腳。 一尊佛像靜坐，手結(jié)定印，面容安詳。衣袍上的藍彩已斑駁，卻更顯歲月之深。它不一定是這里的主神，卻在這角落，默默承接了無數(shù)目光的停駐。風(fēng)化的是石身，不化的，是人心中的敬意。 一根六邊形石柱立在展臺中央，浮雕上人物依稀可辨，似在行禮，似在祈雨。它曾撐起哪一進殿宇？又聽過多少禱告？無人知曉?？伤驹谶@里，本身就是一種回答。 幾塊磚雕并列展出，素面的紋理如歲月皺紋，彩繪的花朵卻依舊鮮活。一朵橙色的牡丹開得熱烈，像是要把幾百年前的春天，重新綻放在今天。 木雕陳列在展臺上，曲線流暢，花紋繁復(fù)。最上方那件，雕的是“二龍戲珠”，龍鱗分明，龍目有神。我盯著看了許久，竟覺得那龍要從木頭里游出來。古人的手藝，不只是技藝，更是把魂刻進了木頭。 穿過一道回廊，眼前豁然開朗：紅木建筑圍合著一方庭院，古樹參天，枝葉篩下斑駁光影。游客三三兩兩漫步其間，有人倚柱拍照，有人靜坐石凳。這一刻，古與今，靜與動，悄然交融。 深紅木門雕刻精美，門楣彩繪斑斕，隱約可見門內(nèi)一尊金像，肅穆莊嚴(yán)。我未入內(nèi)，只在階前駐足。有些神圣，不必走近，也能感受到它的重量。 三尊金佛端坐供桌，袈裟流光，面容慈悲。燈光打在金色身上，像是為它們披上了新的晨曦。香火未燃，卻已有莊嚴(yán)自生。 庭院對稱布局，紅殿居中，綠樹環(huán)繞。臺階潔凈，瓦片整齊。我站在中央，仿佛聽見了千百年前的誦讀聲、祈雨聲、腳步聲。它們沒消失，只是沉入了地底，等著某個人停下腳步，才輕輕響起。 門樓高聳，“忠義秋千”匾額懸于其上，對聯(lián)字跡蒼勁。我雖不知此匾何意，但“忠義”二字，總讓人想起趙戴文。他不是竇犨，卻也葬在這祠東側(cè)。 玻璃柜中陳列著各色文物，黃綠斑駁，歲月留痕。窗格透進微光，照亮了它們沉默的臉。它們 趙戴文之墓靜立一隅，石碑上刻著“中國國民黨黨員”七字。他輔佐閻錫山三十八年，卻自謂“志佛家之所志，行儒者之所行”。臨終前以死勸諫抗日，何等氣節(jié)！他不要官銜，只留黨籍，像是用一生踐行了“士”的操守。我站在碑前，未焚香，只鞠了一躬。有些人，活著是脊梁，死后仍是。