<p class="ql-block" style="text-align:center;">圖文/亢愛林</p> <p class="ql-block"> 忻州的風(fēng)是在清明后軟下來的，比岢嵐早了整整半旬。當(dāng)牧馬河畔的柳絲已蘸著水色點(diǎn)染新綠，老家山梁上的殘雪還在瓦楞間洇著水痕。每天去單位食堂路過的那一株杏花，突然有一天就綻開了笑臉，我總疑心是岢嵐山坳里當(dāng)年父親和我一起種下的杏花，趕了一百多公里路來看我。站在樹下，竟讓我聞見嵐漪鎮(zhèn)磚窯溝村那特有的土腥氣，混著父親煙斗里燃盡的煙草香，在心里漫成潮濕的霧。</p> <p class="ql-block"> 農(nóng)歷三月的日頭在忻州走得更輕快些。當(dāng)和平大街的丁香炸開時(shí)，忻州的春天已跑在岢嵐前頭。那些灰紫色花穗在忻州五中鐵柵欄上流淌成河的清晨，紫色煙霞漫過公交站臺(tái)，每天總要往我衣襟里別幾縷暗香。</p> <p class="ql-block"> 推開辦公室的窗戶，忻州的空氣里已經(jīng)混著暖意，而遠(yuǎn)處岢嵐的方向，那山坡上的風(fēng)里應(yīng)該還帶著微寒。忽然明白，兩地的春天原是我生命的兩極：一邊是生我養(yǎng)我的故土，是父母一生深耕的苦寒塬地；一邊是讓我成長(zhǎng)的搖籃，是父母從未真正走進(jìn)的城市暖春。當(dāng)忻州的柳絲早綠，岢嵐的山桃遲開，所有的溫差與時(shí)差，都在心里匯成交響——不管早開晚開，都是土地的念想，就像我在忻州，家在岢嵐，心尖上的春天，從來沒差過時(shí)辰。</p> <p class="ql-block"> 臨睡前的晚上，遙望老家的方向，月光正漫過岢嵐的山梁，那里的苦菜該在晨露里挺起紅梗了吧？比忻州的晚了些，但每一片鋸齒葉上的白霜，都是父母留給時(shí)光的標(biāo)點(diǎn)，讓我在暖春的夜里懂得：有些花開得早，是為了讓人早早念想；有些花開得遲，是為了讓思念，在等待里釀成更綿長(zhǎng)的甜。</p> <p class="ql-block"> 我的春天從此長(zhǎng)出了隱秘的年輪。忻州的花兒開了又謝，謝了又開，老家梁峁間的杏兒卻把根系扎進(jìn)記憶的巖層，每當(dāng)春風(fēng)途經(jīng)異鄉(xiāng)的窗臺(tái)，那些沉睡的根須就會(huì)輕輕顫動(dòng)，抖落幾星跨越生死的花粉。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p>