<p class="ql-block">我時(shí)常把自己幻想成雕刻時(shí)光的詩人，取景框是蘸滿銀鹽的鋼筆。</p><p class="ql-block">清晨五點(diǎn)蹲守濕地的人知道，最好的光線不是被追逐的獵物，而是需要邀請的舞伴。當(dāng)薄霧在鏡頭前舒展腰肢時(shí)，要懂得給晨光讓出三分構(gòu)圖——就像茶道師在茶碗邊緣留下的月牙白。那些在取景器里游移的瞬間，我總在練習(xí)減法：剝離霓虹的眩暈，濾掉人群的雜音，直到被攝物的靈魂從物質(zhì)軀殼里滲出琥珀色的光。</p><p class="ql-block">真正的好照片誕生于快門閉合之前。指腹摩挲對焦環(huán)時(shí)的震顫，是皮膚與金屬在交換體溫；等待飛鳥掠過塔尖的十七分鐘，呼吸頻率會與云層流動同步。當(dāng)某個(gè)不可復(fù)制的光影褶皺終于落進(jìn)畫框，按下快門的動作反而成了儀式性的句點(diǎn)——就像詩人總在靈感退潮后才開始撿拾貝殼。</p><p class="ql-block">暗房里的藥水波紋教會我謙卑。那些在顯影液里漸次浮現(xiàn)的輪廓，時(shí)而偏離了最初的構(gòu)想，卻意外捕獲了更真實(shí)的脈動。就像候鳥總會修正既定的航線，真正有生命的影像永遠(yuǎn)帶著創(chuàng)作者預(yù)料之外的棱角。</p><p class="ql-block">數(shù)碼時(shí)代的存儲卡裝得下千萬像素，卻容不下一瞬目光的份量。我仍在練習(xí)用機(jī)械快門聲丈量世界的厚度，讓每次釋放都成為與永恒簽訂的微型契約。畢竟所謂攝影，不過是借來時(shí)光的碎片，在明暗交界處鐫刻對存在的溫柔質(zhì)詢。</p>